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Passano gli schiavi eccome,
hanno catene invisibili.
Salgono da inferno e pietre,
magri polmoni che respirano
polvere di ferro, nebbie di metallo,
fianchi fieri e forti che cadono.
Ci sarà un dio che passa
e che si ferma, ci sarà?
Con un biglietto di II classe andata e
poi ritorno noi giriamo il mondo, il mondo gira noi,
in differenze di II classe che non sanno
niente; occhi d'Occidente noi.

Lungo i binari scorrono veloci,
restano lontani dolori stanchi e mani,
poi non ci sono più;
hanno lo sguardo di chi sta aspettando
un treno che è in ritardo o che non passa più.
Passano le dita intorno a fili e telai.
le vedove di guerre.

Vendono sorelle e figli restano abbracci e seni inutili,
e sudano nei campi al canto del lavoro
poi cadono stanche con la morte accanto
e ballano su discariche e destini.
Ballano.

Con un biglietto di II classe andata e
poi ritorno noi giriamo il mondo, il mondo gira noi,
in differenze di II classe che non sanno
niente; occhi d'Occidente.

Lungo i binari scorrono veloci,
restano lontani dolori stanchi e mani,
poi non ci sono più;
e sarà sempre poco quando noi gli
avremo dato tutto.