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Lyrics:

Harte Zeiten! Ihr nennt es inspirieren, wir nennen es biten! Zu viele Rapper tun sich über Geschmäcker streiten!Vertreiben digitale Scheiben statt Platten aus Wachs. Dein Management wird blass, wenn ich Dein Testament zufax'.Ihr sauft zuviel Schampus, fresst zuviel Lachs, kommt in Lackschuhen, nicht in Campus von Adidas.Was, Du kreuzigst Hip Hop, schreist Barabbas? Zu viele Hip Hop Stars ernähren sich von Aas.Vergiss die Rap-Industrie, spiel' auf den Billboard-Charts mit MCs Monopoly.Doch wenn ich zieh' und über Los geh', stehen mein Bruder, mein SP, mein Studio auf der Schlossallee.Rap ist mein Metier, mit dem ich in's Bett geh'. Bei Dir stehen Gemälde, bei uns Wholecars im Atelier.Du gibst im Auto Gas, ich drück' auf Auto Ks. Mein Reim verflüssigt sich wie Treibgas in Sparvars.Last but not least: Stieber Beats sind flexibler als Drogendealer mit Beeper in Costa Rica.Und ich chill' lieber in der zweiten Liga. Shoutouts: Pädophiler Rap-Flamingo bei Viva!

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Harte Zeiten! Fixier' Dich auf die wahren und gescheiten Raps von Leuten, die leiten anstatt in schon bereiten Flows zu treiben!Wir unterbreiten Ultimate wie die NATO, unterbrechen Dein Kargo wie USA Wirtschaftsembargos.Key Largo bis Rio DeJaneiro, unser Trio, burnen Städte wie Nero, cashen Casinos wie DeNiro.Bringen Fiasko wie Undercover Donnie Brasco über Mafioso, die Ecco Noten tragen unser Logo.Es la Familia, die Spieler aus der zweiten Liga machen Lira, wie Maradonna high auf Kokaina.Die überlegenen Götter belegen Gegenden, gehen Carlitos Wege zu den nächsten Ebenen, Alter.Zerlegen den Profit in gleiche Drittel. Zwölf Propheten auf zwölf Planeten, beten, essen, kiffen, leben, ficken,während Firmen ihr Kapital verschiffen, rüber zur dritten Welt, nutzen Armut aus für schnelles Geld!Wie's Euch gefällt, studier' Sheakspeare, trink' Becks Bier, hab' Sex hier, in Wasserbetten auf Decken aus Kashmir.Und agier' mit Taktik, so wie Saddam in neunundachtzig, den ganzen Tag dicht, servier' Dein Arschgesicht zum Nachtisch.Also fragt sich: Wär' wirklich Weltkrieg, wer wär' der Sieger? Antwort simpel: Cobain, Aphroe, Stieber! Follow the Leader!

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Die Prosanostra getarnt wie Kambodscha mit mehr Nostalgie als die Kalaschnikov im Geigenkoffer.Keine Gegner, nur noch Opfer, unser Wortschatz ist kostbar wie 'n Ring aus der Ming Dynastie.Verstreuen Splitter ins Archiv wie Tellerminen in Tel Aviv, als wären nur noch dope MCs im Radio aktiv.Zu viele Nanas verbreiten sich wie Propangas in Pipelines, ziehen ihre white lines und begreifen nicht:Im grossen Marathon sind sie leider nur der Seitenstich, denn ich bekomm' wie harte Zeiten Dich ohne Pardon.Profis wie Leon, spiel' Sizilianer wie Alain Delon, für Saison Chicks gibt's langen Empfang im braunen Salon.Denn ich ziel' meine Spielsteine mit Carrom, vierundsechzig Bit Technik Komplex Avalon Ehrencodex,wasserfest wie Goretex. Wir sind jetzt da, wo nächstes Jahr die Mode entwächst!

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"La Familia (Luxus Chris, Curse & Aphroe) - Harte Zeiten"