DESCRIPTION:
Vidéo : Fée lidés
Mixage : Fée lidés
Musique : Peter Bjärgö
Donneur de voix : Litterature audio.com



Lyrics

XCIV. Le Squelette laboureur
I.
Dans les planches d'anatomie
Qui traînent sur ces quais poudreux
Où maint livre cadavéreux
Dort comme une antique momie,

Dessins auxquels la gravité
Et le savoir d'un vieil artiste,
Bien que le sujet en soit triste,
Ont communiqué la Beauté,

On voit, ce qui rend plus complètes
Ces mystérieuses horreurs,
Bêchant comme des laboureurs,
Des Ecorchés et des Squelettes.


II.

De ce terrain que vous fouillez,
Manants résignés et funèbres
De tout l'effort de vos vertèbres,
Ou de vos muscles dépouillés,

Dites, quelle moisson étrange,
Forçats arrachés au charnier,
Tirez-vous, et de quel fermier
Avez-vous à remplir la grange?

Voulez-vous (d'un destin trop dur
Epouvantable et clair emblème!)
Montrer que dans la fosse même
Le sommeil promis n'est pas sûr;

Qu'envers nous le Néant est traître;
Que tout, même la Mort, nous ment,
Et que sempiternellement
Hélas! il nous faudra peut-être

Dans quelque pays inconnu
Ecorcher la terre revêche
Et pousser une lourde bêche
Sous notre pied sanglant et nu?


Skeletons Digging
I.

In anatomical designs
That hang about these dusty quays
Where books' cadavers lie and sleep
Like mummies of the ancient times,

Drawings of which the gravity
And the engraver's knowing hand,
Although the theme be less than grand,
Communicate an artistry,

One sees, which renders more intense
The horror and the mystery,
Like field-hands working wearily
Some skeletons and skinless men.


II.

Out of the land you're digging there,
Obedient and woeful drones,
With all the effort of your bones,
Of all your muscles, stripped and bare,

Say, what strange harvest do you farm,
Convicts from the charnel house,
And what contractor hired you out
To fill what farmer's empty barn?

Do you (our dreadful fate seems clear
In your design) intend to show
That in the pit we may not know
The sleep we have been promised there;

Non-being will not keep its faith;
That even Death can tell a lie,
And that, Alas! eternally
It falls to us, perhaps, at death

In some anonymous retreat
To see the stubborn land is flayed
By pushing the reluctant spade
Under our bare and bleeding feet?