CHARLY EFE

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Charly Efe, entrevista anticipo, publicado en www.hiphop.es



Entonces le dije: podria follarte solo con palabras pero es demasiado filosófico para mi polla. Por entonces ya habíamos aparcado un jueves más en la retina de los crápulas, ya te había quitado el sueño y habíamos dejado atrás un club de jazz que huele a ausencia pero que sabe a humo. Por entonces ya caminabas borracha desde que tu conciencia intentaba ponerte salvo pero tu coño me tenía entre ceja y ceja y tú sabías que yo era demasiado fuerte para engañarte.



Me gustaba tu cocina. Me gustaba empotrarte en aquellas noches al ritmo de una cama sorda. Y sin embargo puse toda mi ternura entre tus piernas y soñaba despertar allí sin que la cruda realidad se adelantara a

los primeros compases del día.



No hay nada mas importante que mi ciego. Mi ciego y yo, como una novela de Paul Auster dirigiéndome hacia el vértigo y el vicio después de perder tres manos en una timba de póker. Y como atrapa eso, y como enreda saber que tu otro yo necesita que te vayas para volver a reengancharse.



Desde entonces ha pasado una tormenta de tiempo y todavía no se a qué agarrarme. Puedo soltarte el collar ahí, en la ciudad, para que puedas respirar que no me tienes, descarnizarte entre verso y verso al ritmo de gin tonics y canciones eclécticas. Puedo pudrirme en la lejanía como un amante insatisfecho que ruega por su alma en día de difuntos: "disfrutó el cabrón pero se atropelló con su propia prisa".



O puedo creer que un día decidimos encontrarnos en el medio de este nuevo viaje, de esta cuerda que alzamos los dos y que poco a poco se fue convirtiendo en mi maná. Porque cuanto más te alejas, cuanto más asumes mi tristeza, más difícil es despedirme del poema. Cuanto más nos acercamos a esa mitad de cuerda, a ese equilibrio que me cuenta que puedo tenerte enfrente y no desgarrarte los labios, más se me dilatan los versos, se me enamoran mis dos enfermos y se me acaban los libros.



"No intentéis hacer esto en casa", les dije vacilándoles. No sirvió de nada. Los chicos ya aprendieron la lección, como tú en aquel banco de Madrid. Por eso me gustaba tu cocina. Tu cocina después del todo por el todo, del no te salgas nunca. Era como saber que estábamos creciendo juntos y habíamos dejado la inmadurez ayer entre esas sábanas. Era como saber que fornicar era igual a follar pero también podía ser hacerte el amor o no hacértelo.



Era como llorar en la cola de aquel concierto que no vimos, pero que luego si vimos y lloramos.



Era como romper hoy al ver que de haberlo sabido.



RECITAL DE POESÍA JÓVENES DE IZQUIERDA UNIDA,,,,,,



LA NIÑA BONITA 3 KINTOS POR UN PAVO, 1/3 X 1.5 MÁS MONTADITO BLASCO IBAÑEZ, 61 LA TABERNA DE MODA TE ESTÁ ESPERANDO



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Bang! de Charly Efe



6 REFERENCIAS:



- POESIA CORROSIVA (04)

- NOVIEMBRE con Pepo (05)

- CULTURA POPULAR (06)

- INÉDITAS Y COLABOS (06)

- CANCIONES DE AMOR Y DROGA (08)

- BANG! (09)



Todos los ojos lloran mierda. Eso ya lo sabías y ni siquiera te importó.



Hoy Charly vive cada uno de tus pasos como si fuera el último, pero nunca es el último. Sonríe y va directo al balcón, cerca del suicidio intempestivo, cerca de nosotros.



Hay una mujer al fondo del pasillo, vagamente finge que todavía podemos encontrarnos pero la desidia es la melaza de los tristes y sólamente tú para entenderlo.



No tienes nombre. Tuviste tres, cuatro si cabe. Fuiste mi musa y mi pecado, mi reino sin gobierno y apenas unas horas en mi angustia para dejar que todo pase sin un gramo de esperanza.



Hay muchos personajes cercenando la cuerda del miedo, creyéndose cómplices en esta comedia de psicodramas, cuentos rotos y pasiones diabéticas.



Es el viejo teatro que inventamos. La nostalgia irreverente que maltrata los cuerpos en un sueño sádico. Y esa es la muerte que me gusta aunque la finja y la desvista de mil formas diferentes.



La muerte en tus ojos es un paso más en la vida de Charly, un torrente de minutos salvajes y sedientos de guerra.



Pero tú no tienes nombre. Hasta mañana ya no tienes nombre. Y me pregunto por qué los hombres duermen solos teniendo a tiro el poder de la palabra y centenares de conversaciones pendientes que no supe retocar.



El escritor maldito se hace y se transforma. Pero nunca envejece.Y las fiestas son como las mujeres. Nunca pude dejarlas y por eso es necesario que me dejen ellas a mi.



Entonces me encuentro contigo, cabrón incompetente que disfrazas la ternura de sinónimo mientras la mentira muere en el ocaso de esa lágrima.



Ahí nos encontramos tú y yo, dónde desaparecen las sombras y sólo se queda el recuerdo ingrato de ellas, la templanza de la noche abierta y las manos desubicadas.



Ah, la carne fresca. como sabía la carne fresca entre mis dientes.



Y como sabía el coño amargo de las frígidas que nunca convencimos.



Ah, la carne fresca. el verso caótico, el lunes negro.



Todo eso que todavía me regalas.



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