Against All My Fucking Fears

Uno hace versos y ama



la extraña risa de los niños
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas
Uno tiene en la manos un pequeño país
horribles fechas
muertos como cuchillos exigentes
obispos venenosos
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza
rebeldes panaderas con más poder que un lirio
sastres como la vida
páginas, novias, esporádico pan, hijos enfermos
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron
bodas desperdiciadas de impotente varón
madre, pupilas, puentes
rotas fotografías y programas
Uno se va a morir, mañana, en un año
un mes sin pétalos dormidos
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres pidiendo panorama
preguntarán qué fuimos
quienes con llamas puras les antecedieron
a quienes maldecir con el recuerdo
bien
eso hacemos
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca
ROQUE DALTON - Por que Escribimos